MI MADRE

QUERÍA PASAR DESAPERCIBIDA

ESCABULLIRSE PARA HACER RECADOS

ESA PROVINCIA ERA EL TEDIO ASEGURADO.

MADRID: UN NUEVO PUNTO DE PARTIDA.

CON UN JOVEN CON BARBA POR LAS CALLES

EN UNA NUEVA VIDA SIN RAÍCES.

CONVERSACIONES QUE SELLAN CICATRICES

LA DULCE MAGIA EN PEQUEÑOS DETALLES.

DICHARACHERA QUE CURA LAS HERIDAS

HUMOR MANCHEGO DESTILA POR LOS POROS

PREFIERE EL CARA A CARA. SIN MENTIRAS.

NO NECESITA PARNÉ, PLATA NI ORO…

TE IMPARTE MIL LECCIONES DE LA VIDA.

              TE PINTA EL MUNDO. ES NUESTRO GRAN TESORO…

                                        NO HAY MANERA

LA VIDA NO ES UN SUEÑO, TÚ LO SABES.

UN OLEO DE DUCADOS Y EXPERIENCIA

ADMIRO TUS GUERRILLAS SIN SENTENCIA

REPLICANTE DE SUEÑOS Y VERDADES

ENEMIGO DE BANCOS Y TRAIDORES

PRÍNCIPE GITANO, LUNA DE PLATA

UN TRISTE BLUES DE UN GATO SIN SU GATA

SU AUSENCIA ES EL DOLOR DE LOS DOLORES

LITRONAS, DUERMEVELAS Y PINTURAS…

NOCTÁMBULO DE MIRADA SINCERA

“DENTRO DE UN LABERINTO” DE LOCURAS

LA SENCILLEZ, SU ÚNICA BANDERA

           LA CHOZA, MIL KILÓMETROS, FACTURAS…

                                                                          SIN TI, NO QUEDA NADA: NO HAY MANERA.

BORN TO BE WILD

Portando un mundo nuevo en la cartera

Monedas, sueños, lenguas y países

En su cabeza solo los policías son grises

Costras en las rodillas, chichonera…

Jugando los novillos en billares

De su barrio, Tetuán, Madrid castizo

Una azotaina por algo que no hizo

La rebotica, el Cisneros, mil lugares…

Dejó la Química por la Geología

Torres Miranda, Trostky, entre cartones

En el poder, un amplio grupo de cabrones

Desde la iglesia el cura y su homilía.

Encuestador del censo, bravo asceta

El Turco, el Rata, el Menche, sus colegas

Lobo estepario deambulando por la vega

De un pueblito manchego en bicicleta.

Locura desbordada en los pinceles

Cretácico, medios sedimentarios

El miedo en sepulturas y en osarios

La cabeza bien alta en los cuarteles

No quiere ser espectador de ese futuro

Impaciencia infinita que no espera

Ojos pardos que chocan contra un muro

Viajando a dedo por la carretera

Carabanchel, el invierno más duro

Una morena trajo la primavera.

 

 

ENTRE CARTONES

Dedicado a Enrique, el poeta vagabundo de La Latina.

ESCRIBE MIL POESÍAS EN CARTONES

SUS PERTENENCIAS, A LA ESPALDA CARGA

UN EURO PA UN LITRILLO QUE NO AMARGA

VAGABUNDO  DE SUEÑOS Y RINCONES.

EL INVIERNO LE HA CUBIERTO CON SU MANTO

BUSCANDO ALGÚN PORTAL COMO GUARIDA

BUENA GENTE, DON KIKE. DURA VIDA,

REGANDO CALLEJONES CON SU ENCANTO.

DOS VOCES, DEPENDE DEL MOMENTO,

UNA DULCE Y LEVE, OTRA BEODA

SU TECHO, CASI TODO EL FIRMAMENTO.

EL PIROPO QUE NUNCA TE INCOMODA.

BUSCÁNDOSE LA VIDA Y EL SUSTENTO

QUE EL ARTE ES DE LOS POBRES ¡QUÉ SE JODAN!

 

 

SDM (SUELDO DE MIERDA) NO ES UNA DROGA DE DISEÑO

En este mundo caníbal…así suenan los sueños…

Que plasmo en un papel con sangre, con empeño

Nos dais vuestras pastillas, fármacos, química

Temiendo, al despertar, que ocurra algo insólito…

Selláis la alcantarilla de nuestra mente

Pero sólo los peces muertos siguen la corriente

Que no tengo depresión, que tengo un sueldo de mierda

Y en lugar de la salida hay muros, caminos de piedra…

Me falta tiempo de soñar, me sobra locura

El “fucking” despertador, un instrumento de tortura…

ESTRIBILLO

Y mientras ahí fuera el mundo arde en llamas

No quieren hijos, en realidad quieren máquinas

Y te levantas sin que salga el sol

Para ellos somos cucarachas

Sin valentía para dar el salto

Que sólo tienen que aplastar contra el asfalto

La gente empieza a hacer preguntas, un final nuevo

Haz ruido, qué no piensen… ¡sube el volumen del miedo!

¿Éste sistema desde cuando existe? Siglos, años, meses…

Somos autómatas al servicio de sus intereses…

Engaño colectivo muy bien montado

Detrás de una puta pantalla, tu vida está al otro lado

Donde todo son palabras huecas sin olor ni tacto…

Un XD, mil risas falsas, tu fotografía

Sintiendo el pánico al vacío de la despedida…

ESTRIBILLO

Yo tampoco sé vivir, creo que estoy improvisando…

Sentado en este banco, me fumo el último cigarro

La muerte puede ser capaz de alcanzarte mientras duermes…

Y seguirás currando doce horas, aunque enfermes

Y las tardes de domingo son amargas

Que todas tus riquezas las transportas en la espalda

Y cada vez más vecinos rebuscan en la basura,

La vida es cruel, maldita, incierta. Una partida dura…

Y cada vez veo más niños que duermen entre cartones

Mientras que el Parlamento es sólo un nido de cabrones

ESTRIBILLO

Y que el alcohol ya no permite disolver tus penas

Que la injusticia te intoxica, te envenena…

Con la tarjeta visa no compras emociones

Elige, gasta, consume, vende acciones…

Puedes arrodillarte, y darles de beber tu sangre fresca

Que el de ahí arriba ni siquiera te mira. Te detesta.

Pero esta tarde, saliendo de la línea de tus planes

Sé qué podrías mirarles a los ojos, escupirles tu rabia…

Hacer que la conciencia les asfixie con la almohada

Es tu labor, agitar mentes, romper las cadenas…

Quemar el sucio miedo de la gente con sus deudas…

Y derrochar sonrisas, cenar besos…

Condena a esos tiranos por todos sus excesos…

ESTRIBILLO

 

UNA TARDE DE OTOÑO

 

UNA PLAYA DE CÁDIZ, PIES DESNUDOS

FARO DE TRAFALGAR, LUZ DE LA LUNA

FOTOGRAFÍA IMÁGENES DE ESPUMA

ENTRE TORRES DE PAPELES COMO ESCUDOS

LA TARDE DE UN DOMINGO QUE NO ES TRISTE

DESTEÑIDO MANUSCRITO, PRISA OLVIDADA

UNA MARCA EN EL ALMA BIEN SELLADA

UN OTOÑO QUE ARRIBA, UN INVIERNO TE VISTE

BARCELONA LE IRRADIÓ DE LUZ EL SUEÑO

UN DÍA GRIS SE RETIRÓ LAS LENTES

LA SUSPICACIA, LA CERTEZA Y EL EMPEÑO

DEL AGUA QUE MANABA DE TUS FUENTES

UN PROYECTO ESPERANDO UN JUSTO DUEÑO

REGANDO DE ILUSIÓN PEQUEÑAS MENTES.

RUINAS

 

PAÍS EN RUINAS. MADRASTRA INMUNDA

DONDE LOS BUITRES DEVORAN LOS RESTOS

HEREDERO DE FEUDOS Y ROSARIOS

QUE OLVIDA LA MISERIA QUE LO PUEBLA

ANTE LA SOLEDAD BRILLANTE DE LA TELEVISIÓN

UN PAÍS QUE SÓLO ESCUPE SU RABIA ANTE LA BARRA DE UN BAR

MIENTRAS SE ENTREGA AUSENTE A LA INMOVILIDAD

Y AL SERENO BIENESTAR QUE PRODUCE EL ENGAÑO

DE LOS VAPORES ETÍLICOS DE UNA COPA DE VINO

DE LA SANGRE DE UN TORO DERRAMADA EN LA ARENA

DE LA EFÍMERA EUFORIA DE UN PARTIDO DE FÚTBOL.

PUEDEN OLER TU MIEDO Y ESA ES SU VICTORIA

TU DESIDIA CONFORMISTA DE RUTINAS GASTADAS

HACEN RECUENTO EN NUESTROS BARRACONES

Y ESCRIBEN NUESTROS NOMBRES EN UNA LIBRETA GRIS

“SON POCOS Y CLAUDICARÁN ENSEGUIDA”

VENCIDOS QUIZÁ POR EL TEDIO, LA INDIFERENCIA O LA APATÍA

REGALARÁN PROMESAS CON ENVOLTORIO DE SEDA

QUE SÓLO ESCONDEN HUMO

EL MISMO QUE VOMITAN SUS ENORMES CHIMENEAS

INCINERADORAS DE BASURA, TIEMPO Y CONCIENCIA

QUE SE ALIMENTAN DE INSTANTES Y DE SUEÑOS

Y SABRÁS QUE ESTÁS VIVO PORQUE AÚN RESPIRAS

PORQUE SIGUES LOS PASOS QUE INDICA UNA PANTALLA

Y COMES Y DUERMES

Y DUERMES Y COMES

EN OCASIONES NO PUEDES REPRIMIR UNA  LEVE SONRISA,

CASI UNA ESPERPÉNTICA MUECA…

PORQUE AÚN NO LO SABEN

HAS CONSEGUIDO ENCONTRAR UNA PEQUEÑA RENDIJA

POR LA QUE SE FILTRA LA LUZ DEL EXTERIOR

UN PEQUEÑO AGUJERO  POR EL QUE CABE TODO TU UNIVERSO

SÓLO TE QUEDA ESPERAR

EL MOMENTO ELEGIDO ES HOY.

NO SONRÍAS.

PODRÍA RESULTAR SOSPECHOSO.